domingo, noviembre 25, 2007

 

El jardín de María

Conténtate con lo que te ofrezco, si quieres más ya sabes donde está la puerta, quizás alguna viajera de la noche te ofrezca lo que yo no quiero darte, y sólo por unos miles de pesetas, anda, corre, el picaporte está engrasado, no harás ruido y nadie se enterará de que me has dejado a solas con la oscuridad, corre, no quiero verte en esta semioscuridad profunda que encierra la caja de los sinsabores, antes de empezar a escupirnos maldades, olvidos, falsos perdones y recuerdos de épocas anodinas, prefiero verte corriendo como un loco hacia esa puerta, quiero ver con que prestancia y libertad la abres y sales corriendo mirando a ambos lados de la acera a ver tu instinto o tu olfato hacia donde te guía, dónde está la carne más fresca y de mejor calidad ya que en tu propia casa te niegan el plato adquirido por tí en un falso mercado, donde te dieron falso manjar.
Venga, no te quedes ahí parado, no pienso ofrecerte más a tí, no , sólo puedes darme sosiego físico y yo no lo quiero, quiero aterrorizarme en mi propio deseo y fango, quiero que me duela el cuerpo de deseo, no quiero soltar todas las ansias que se acumulan a lo largo ya de años, no. Quiero explotar, quiero un día llenar esta blanca cama de viscoso engrudo surgido de mis entrañas, ese día habré perdido la batalla, ya no contendré más deseos escondidos voluntariamente, no, ese día ya no seviré para nada, mi mayor tesoro así, esparcido en lúgubre cama será la constatación de mi derrota.
Podrás venir a mí en ese momento, pero no para consolarme, sino para reírte de mí, de mis ínfulas, de mi anhelo echado a perder como pescado podrido. Si, podrás hasta lastimarme físicamente, todo te estará ya permitido, todo menos el perdón.
Y ahora corre, corre antes de que te vea la lástima reflejada en la mirada, ya no soy digna de nada, pues lo tengo todo, tengo la esencia del deseo comprimido en las cavidades de mi cuerpo, allí donde cabe una ínfima punta de alfiler está mi esencia, lo único mío, mi yo más profundo, más mío, que no pienso darte nunca, pues ¿qué sería de mí entonces?, aceleraría mi final ¿no te das cuenta de que no sería nada?
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- Mamá, mamá ¡ se escapa el perro!
-Déjale hija mía, va a buscar su comida, últimamente no se queda satisfecho con la que le damos en casa, déjale.

 
Cuando el tren mixto descendente número 65 (no es preciso nombrar la línea) se detuvo en la pequeña estación situada entre los kilómetros 171 y 172, casi todos los viajeros de segunda y tercera clase se quedaron durmiendo o bostezando dentro de los coches, porque el frío penetrante de la madrugada no convidaba a pasear por el desamparado andén. El único viajero de primera que en el tren venía bajó apresuradamente, y, dirigiéndose a los empleados, preguntóles si aquel era el apeadero de Villahorrenda.
Benito Pérez Galdós. Doña Perfecta

miércoles, noviembre 21, 2007

 


Félix Mendelssohn Bartholdy (Hamburgo 1809- Leipzig 1847) tomó como motivo para la génesis de esta infrecuente obra la conmemoración del 400 aniversario de un acontecimiento histórico: la invención de la imprenta por Gutenberg. Fue el mismo compositor, a la sazón director de la Orquesta de la Gewandhaus de Leipzig, quién en junio del año 1840 nombró su segunda sinfonía como Lobgesang (Himno de alabanza).

La obra se convirtió en la protagonista máxima del festival musical que se celebró en la iglesia de Sto. Tomás de Leipzig, siendo interpretada tras la Jubelobertüre de C.Mª von Weber y el Dettingen Te Deum de J.F. Haendel.

Al margen de la motivación puramente musical, es lo cierto que esta sinfonía reflejaba el profundo sentimiento religioso de Mendelssohn, que compuso la obra "para dar gracias a Dios por el regalo que la imprenta había supuesto para la civilización europea". De hecho, la inspiración protestante de la partitura se adivina no sólo porque el texto está basado en fragmentos tomados de la liturgia evangélica alemana, sino también porque el propio autor prologó la partitura con una cita de Lutero: "Anhelo ver todas las artes, especialmente la música, al servicio de Aquél de quien provienen y que las ha creado".

Félix Mendelssohn. Sinfonía-cantata en Si b M. nº 2 op.52 (Lobgesang). 1840


 
Encerrado en su despacho, el director de la agencia lee las nuevas instrucciones sobre transferencias y créditos a la exportación. Le han llegado por el conducto habitual y se aplicarán a partir del mes próximo. Mientras lee, hace girar la silla y mueve las piernas rítmicamente. Después, deja la carpeta sobre la mesa y se frota los ojos con energía. Con la punta del páliz, dibuja una espiral en la hoja blanca de la agenda. Piensa. Tendrá vacaciones en julio y pasará el agosto sin familia, recuperando vicios y placeres prohibidos por la normalidad cotidiana.
Sergi Pámies. Debería caérsete la cara de vergüenza.

domingo, noviembre 18, 2007

 

Los viajes de Manolito

Fin de semana en Madrid, reencuentro familiar, comida marroquí y teatro.
La verdad es que apetecía pasear bajo ese cielo único que Madrid despliega en esta época del año, ese color azul único e inalcanzable en otras ciudades. Paseos entretenidos con las manifestaciones de fascistas y antifascistas alrededor del 20-N. Un Madrid sorprendente con más policías que ciudadanos taponando las calles, fue una odisea cruzar de parte a parte la Puerta del Sol, pero que todos aceptamos con la sufrida naturalidad del madrileño acostumbrado a los múltiples incordios que provoca el ser el centro del centro.
Por la noche el teatro:
"Whistle, and I´ll come to you...again"
Diecisiete años lleva la obra representándose en el West End londinense, nueve años en México y más de cinco millones de espectadores la han visto en todo el mundo. "La mujer de negro" vuelve a Madrid. La nueva producción consigue efectos y emociones que iluminan la magia del escenario con el poder de las nuevas tecnologías y sus ilimitadas posibilidades para seguir estremeciendo al espectador, haciéndoles imaginar que se encuentran sumidos en una pesadilla es un pequeño pueblo de Inglaterra, al que fueron invitados sin apenas darse cuenta y donde vivirán situaciones que jamás sospecharon que pudieran vivir en un teatro. Con un trabajo extraordinario de los dos actores protagonistas, la obra fue un total disfrute.
Susan Hill. La mujer de negro.

 
Desde la celda puedo escuchar el cántico de los monjes y sé que pronto amanecerá. Una reina no puede dejarse consumir por la melancolía, me recuerda el hermano Roberto, y se oculta para que yo no pueda percibir ese destello, que es, entre otras cosas, piedad, compasión que humilla. Nadie debe, ni puede compadecer a Urraca. Todavía no estoy vencida...
Lourdes Ortiz. Urraca

domingo, noviembre 11, 2007

 

NOSTALGIA ENTRE LIBROS

No me cansa esperar, ni me fatiga
el peso de un amor no compartido.
Pongo mi afán en ser correspondido,
aunque en la lid final no lo consiga.

Así como la tierra da su espiga
te ofrezco yo mi último latido,
si acaso no se diera por perdido
acójalo con fe tu mano amiga.

¡Luz que bañas mi alma ensombrecida
y alientas el otoño de mis días!
No apagues en acelerada huída

el fuego de mis querencias tardías,
ilumina la senda de mi vida
y abre tu corazón si en mí confías.


El últimoromántico


 
El taxi frenó en la esquina de la diagonal, empujando hacia el chofer el cuerpo de la mujer de pelo amarillo. La cabeza, doblada, quedó mirando la carta azul que le separaba los muslos. "Nos devolveremos el uno al otro como una pelota, un reflejo..."
Mientras suspiraba, "nos devolveremos el uno al otro", sorprendió el nacimiento del gran letrero rojizo.
Una mancha de sangre: Bristol. En seguida el cielo azuloso y otro golpe de luz: Cigarrillos importados. Nuevamente el cielo. En la cruz de las calles las enormes letras golpeaban el flanco del primer rascacielos, su torre escalonada. Bristol, el aire, cigarrillos, pequeñas nubes. Los golpes rojos se corrían por las azoteas desiertas, manchando fugazmente el gris hosco de los petriles.
Juan Carlos Onetti. Tierra de nadie

jueves, noviembre 08, 2007

 


Tócame el blues...Manolito
Charlie Parker (Charles Christopher Parker). Saxo y compositor de jazz.
Apodado "Bird", nació el 29 de agosto de 1920 en Kansas City y murió el 12 de marzo de 1955 en Nueva York. Comenzo estudiando la tuba barítono, pasando posteriormente al saxofón alto. Autodidacta, aprendió por imitación. Profesional desde los 15 años. En 1938 emigra a Chicago y de allí a Nueva York donde se relaciona con Dizzy Gillespie con quién graba a partir de 1945.
Adicto a la heroína, entra y sale del mundo de las drogas, alternando sesiones grandiosas con estados depresivos que se hicieron cada vez más frecuentes.
Muere a los 35 años. Junto a Bud Powell y Dizzy Gillespie inician el bebop.
Su estilo rompe con el swing y se basa en la improvisación sobre una melodía, modificando acordes, creando así nuevas melodías sobre la estructura de los temas.
blues´n´boogie en : www.goear.com/listen.php?v=fdd6ce6

 
Habían pasado casi dos años desde la última vez que vi a Santiago Biralbo, pero cuando volví a encontrarme con él, a medianoche, en la barra del Metropolitano, hubo en nuestro mutuo saludo la misma falta de énfasis que si hubiéramos estado bebiendo juntos la noche anterior, no en Madrid, sino en San Sebastián, en el bar de Floro Bloom, donde él había estado tocando durante una larga temporada.
Antonio Muñoz Molina. El invierno en Lisboa

domingo, noviembre 04, 2007

 

Los viajes de Manolito

De peste y males
líbranos, Roque divino
a todo el pueblo
de Llanes

"Esta montaña de hormigón sumerge parte de su dimensión con las mareas, lo cual me ha hecho considerar las partes que debía cubrir de color y las que debía dejar sin pintar. Además he debido seleccionar cuidadosamente los cubos que van a estar más tiempo sumergidos produciendo efectos ópticos, como los peces que se mueven o los ojos que nos miran desde el fondo del mar"
Agustín Ibarrola. Los cubos de la memoria
Fin de semana en Llanes

 
Al entrar en el aparcamiento subterráneo casi se empotró contra al trasera de un automóvil rojo. El otro conductor sacó la cabeza por la ventanilla: una coronilla rala, unas mejillas blandas y enrojecidas, unos ojos hinchados. Perdona, chico, pero hay un cretino que ha ocupado mi plaza. Era Matías. César dio marcha atrás para facilitarle la maniobra, y el coche rojo retrocedió zumbando, derrapando y rasguñándose el costado contra una de las columnas de hormigón.
Rosa Montero. Amado amo

jueves, noviembre 01, 2007

 

The hero of a drama by Byron
a man of sombre character
who was dealing with the powers of
evil
(Manfredo se adelanta hacia la ventana del cuarto)
Astro glorioso, adorado en la infancia del mundo por la raza de hombres robustos, por los gigantes nacidos de los ángeles con un sexo que, mas hermoso que ellos mismos, hizo caer en el pecado a los espíritus descarrriados, desterrados del cielo para siempre; astro glorioso, tu fuiste adorado como el dios del mundo, antes que el misterio de la creación fuese revelado; obra maestra del Todopoderoso, tu fuiste el primero que alegraste el corazón de los pastores caldeos sobre la cumbre de sus montañas, y el reconocimiento les inspiró bien pronto los homenajes que te dirigieron; divinidad material, tu eres la imagen del gran desconocido que te ha escogido para que seas su sombra; rey de los astros y centro de mil contelaciones, a tí es a quién la tierra debe su conservación; padre de las estaciones, rey de los climas y de los hombres: la inspiración de nuestros corazones y las facciones de nuestros rostros son la influencia de tus rayos. No hay nada que iguale la pompa de tu salida, de tu curso y de tu puesta..Adios, ya no te volveré a ver; mi primera mirada de amor y de admiración fue para tí; recibe también la última: nunca alumbrarás a un mortal, a quién el don de tu luz y tu calor suave hayan sido más fatales que a mí...se ha ocultado...quiero seguirle.
(Manfredo se va)
La sinfonía Manfredo en si menor op. 58, compuesta por P.I.Tchaikovski entre mayo y septiembre de 1885 está basada en el poema "Manfredo" escrito por Lord Byron en 1817. Sinfonía no numerada, fue escrita entre la cuarta y quinta sinfonía del autor.
P.I.Tchaikovski. Sinfonía Manfredo

 
Elena estaba depilándose las piernas en el cuarto de baño cuando sonó el teléfono y le comunicaron que su madre acababa de morir. Miró el reloj instintivamente y procuró retener la hora en la cabeza; las seis y media de la tarde. Aunque los días habían comenzado a alargar, era casi de noche por efecto de unas nubes que desde el mediodía se habían ido colocando en forma de techo sobre la ciudad.
Juan José Millás. La soledad era esto

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